Стоило мне сказать, что поэзия мне не по душе, мне упорно стали появляться авторы, чьи стихотворные произведения ложатся мне на душу. Сегодня тоже порадовало меня новоузнанным поэтом. Константин Фофанов, 1862-1911, современник Репина, прекрасные стихи, по крайней мере на мой взгляд
К примеру:
Чудовище
Зловещее и смутное есть что-то
И в сумерках осенних, и в дожде...
Оно растёт и ширится везде,
Туманное, как тонкая дремота...
Но что оно? Названья нет ему...
Оно черно, но светит в полутьму
Неясными, свинцовыми очами,
И шепчется с вечерними тенями
На языке нам чуждом, потому
Что смысл его загадочен и странен
И, как мечта, как тень, непостоянен.
Оно старей, чем солнце и луна...
И нет ему ровесников и сверстниц,
И в сумраке неосвещённых лестниц,
У тусклого, прозрачного окна
Оно стоит, и вдруг стремится выше,
Услышав шаг иль кашель, точно вор...
Глядит в пролёт, и дышит в тёмной нише,
И слушает унылый перебор
Глухих шагов по ступеням отлогим,
Ужасное своим молчаньем строгим...
Бледней извёстки выбеленных стен,
Под сводами больничных коридоров
Оно блуждает, полное измен...
Отчаянье и страх недвижных взоров
Устремлены с мольбою на него...
Но, не щадя на свете никого,
К мольбе людей и к воплям равнодушно,
Оно скользит печально и воздушно...
То слушает, как прядает струя
Из медных кранов в звучные бассейны
Широких ванн... То сном небытия
Оно лежит, белея, и кисейный
Его покров недвижим... Перед ним
Горит свеча, и жёлтый воск бескровней
Его чела... То веет гробовым
Безмолвием в притворе, над часовней...
Но что оно? Названья нет ему!
Кем вызвано? Когда и почему?
Оно не раз преследовало смутно
И наяву, и в тихом сне меня...
Оно везде, во всём, ежеминутно,
И в сумраке, и в ясном свете дня...
Оно дрожит в лохмотьях, на соломе,
При ночнике... Рыдает в мёртвом доме,
И, грустное, за стенами темниц,
Оно поёт о воле невозвратной,
А иногда весною ароматной,
При ласковом мерцании зарниц,
Оно мечтой мгновенною несётся...
Похитив жар двух любящих сердец,
Иронией над клятвами смеётся
И ревностью мстит счастью наконец!
1893"Прошла любовь, прошла гроза..."Прошла любовь, прошла гроза,
Но грусть живей меня тревожит.
Ещё слеза, одна слеза,
Ещё - последняя, быть может.
А там - покончен с жизнью счёт,
Забуду всё, чем был когда-то;
И я направлю свой полёт
Туда, откуда нет возврата!
Пусть я умру, лишённый сил,
Не всё кончина уничтожит.
Узнай, что я тебя любил,
Как полюбить никто не сможет!
С последней песнею любви
Я очи грустные смежаю...
И ты мой сон благослови,
Как я тебя благословляю!Или вот вчера завела меня дорога окольными путями на самиздат. Тут оказался тоже очень интересный стихотворец Сэйджо, но, так скажем, на любителя. Я всё же даже поэзию люблю не за чёткую и меткую рифму, а за ритм, за то, как стихи читаются - мне поэзию именно что нравится читать вслух, самой себе. Ну и слушать, как рассказывают другие, особенно, когда читают с выражением, красиво и складно. Как Макс после литературы по пути на физику рассказал мне выученный им стих, у него очень хорошо получилось прочесть, мне такое нравится. Но сейчас я всё же о стихах современности. Хотя бы вот:
Моё нервное счастьеМоя боль - это мозаика,
Позволь мне с тобой
Оставаться
Наивным и маленьким.
По полю
Минному
Прогуливаться
По утрам.
И ветрА
Юго-восточные
Ловить
Меж твоих
Ладошек.
Меж лепестков
Цветочных
По крошкам
Собирать,
Нанизывать
На нить
Наше общее
Настоящее.
Боль проще
Писать
Прозаикам,
А я не такой,
Я наивный
И маленький.
И для меня
Нет ничего
Слаще,
Чем твои губы,
Синяки на руках,
Касания грубые,
Я тебя обниму,
И покрою
Этой алой
Светящейся
Кровью,
Этой верной
Червовой
Мастью
Всех твоих
Одиноких дам...
Не отдам,
Так и знай,
Не отдам
Никому
Свое нервное,
Счастье!
08.08.2008
Вылечи меня!Я составляю тебе компанию
Просто...
Острым ножом играться,
Алкоголем топить
Безразличие...
Манией упиваться
Приученный...
В ночь губами шепчу
Беззвучно -
Вылечи меня,
Вылечи.
Только слова -
Как призраки
По утру
Исчезают
Прозрачные...
Как никогда
Сейчас близко
Мы...
Может, и что-то
Значу я
В жизни твоей
Появившийся -
Не случайно.
Хэй?
Ты чего всё молчишь?
Не злишься на меня?
Отворачивается,
Пожимает плечами.
Щелчок -
Лампа выключена.
За окном светает...
Руки сплетаются...
Горячо...
И последнее
Недосказанное
'Вылечи меня'
Меж губами
Тихонько тает...
По подбородку течет...
13.06.2008
ПисьмоЯ пишу вам...на ответ не надеясь вовсе...
Я пишу вам...проносится жизнь,
За окном кажется...лето...
Простите...уже снова...осень...
Время самоубийц и поэтов...
Время застыло - вечные восемь
Ударов часов настенных...
Ваш мундир, серебряные эполеты...
Пленных приказано убивать...
Расстреливать с каждым рассветом...
А сестра ваша в бежевом платье
Курит тонкие сигареты
В мундштуке...
Её холодные руки,
Цвет её глаз
Точь-в-точь
Как у Вас...
Очередная долгая ночь...
Очередное "я могу вам чем-то помочь?"
Девочка...уходи, не являйся больше...
Горше этих скомканных писем
Кажется, ничего и не будет...
Слезы катятся - бисер,
Оседая жалом под грудью...
Говорят, мужчины не плачут...
Значит, не правы...
Девочка собирает травы,
Перевязывает тесьмой,
Девочка мне варит чай...
Мою печаль выпивая
С губ моих невзначай.
А я...я все так же скучаю
И пишу вам письмо
Вечером
В полвосьмого...
02.11.2008
Мой капитанО, боже, серебро ваших волос
Локонами по плечам.
Я вхожу, беру вас за руку молча,
Опасаясь, что выдаст волнение
Голос.
Вы улыбаетесь губ уголками,
Так тепло и немного устало,
Почудилось - или упала
Слеза, по вашей впалой щеке
Стекая...
Захлопнули книгу, прочь отбросили,
Я спохватился, поймал...
Ваш образ - это декабрьская зима,
А мой, несомненно, -
Поздняя осень...
Ночь за окном точно вечность,
И на стенах длинные тени,
Я сажусь, обнимая ваши колени,
А вы кладете дрожащие руки
На мои острые плечи...
Тянется время, инеем оседая,
Пальцы замерзли, зажаты в кулак,
Я пред вами, раскинувший белый флаг,
А вы склоняете голову...и голова ваша
Седая...
Кто победил, а кто проигравший...
Пальцы переплелись - рукопожатие ли?
Объятия тонкие - меланхолии...
Волною послушной
Ложится у ног как раньше
Прирученный океан...
И в этой каюте маленькой душной,
Я открылся вам... О, мой капитан...
30.12.2008
МаркизаДорогуша,
А не пойти бы вам
Лучше
Рушить иные
Крыши,
Иные сердца
Разбивать...
Но вы только
Подходите
Ближе...
И мы с вами
Танцуем польку,
Едва дышим
От ритма сердец
И волнения...
Я для Вас,
Что угодно -
Хоть на колени,
Хоть кольцо
И под венец...
Маркиза прячет
Лицо
За праздничной
Маской...
Капризы её
Тебе,
Наивный юнец,
Не исполнить...
Лучше выбросить
Из головы
Всякую дребедень
И вспомнить -
Какой нынче день,
В нашем
Продвинутом веке -
Уже не до разных
Маркиз...
Только упрямый
Восторженный
Мальчик
В гамме
Красной
Рисует
Эскиз...
"Кто же,
Кто же... -
Переспрашивают
Тревожно... -
Чей же портрет?"
А он улыбнется,
Прикуривая сигарету,
И тихо ответит:
"Секрет..."